第407章 饺子

汪玉成是在一个下雨的午后来的。

雨不大，细细密密的，像筛子筛过的面粉，落在屋顶上沙沙响。他骑着他那辆旧自行车，披着一件灰色的雨衣，车后座上夹着一个保温桶。进院子的时候，雨衣下摆还在滴水，在青石板上印出一串深色的脚印。

“包的。”他把保温桶递给张一狂，声音闷闷的，“韭菜鸡蛋馅。老太太说，头茬韭菜包饺子最香。”

张一狂接过保温桶，沉甸甸的，还有些烫手。他打开盖子，蒸汽扑面而来，带着韭菜特有的辛辣香气和鸡蛋煎过之后的焦香。饺子包得不太好看，有的胖有的瘦，褶子也捏得歪歪扭扭，但每一个都仔细地码在保温桶里，没有挤破。

“你包的？”胖子凑过来，眼睛都亮了。

汪玉成点头，耳朵有点红。“第一次包。老太太在旁边看着，还是包不好。”

“能包成这样就不错了。”云彩也走过来，拿起一个饺子端详，“褶子虽然不齐，但都捏紧了，下锅没漏，这就很难得。”

汪玉成的耳朵更红了。张一狂把保温桶放在石桌上，转身去厨房拿了筷子、醋碟和蒜泥。雨还在下，细细密密的，但院子里的人都不肯进屋，围着石桌站着，一人夹一个饺子，慢慢地嚼。

张一狂夹了一个，咬开。皮稍微有点厚，馅也稍微有点咸，但韭菜很嫩，鸡蛋很香，混在一起，有一种朴实的、踏实的味道。他想起小时候养父也包过饺子，也是韭菜鸡蛋馅的。养父不会擀皮，是用茶杯盖抠的，圆不圆方不方的，煮出来有的破了，有的还夹生。但他吃得很香，一口气吃了二十多个，把肚子撑得圆滚滚的。养父看着他笑，说慢点吃，没人跟你抢。那是他记忆中，养父笑得最开心的一次。

“好吃。”张一狂说。

汪玉成看着他，那张总是绷着的脸上，忽然绽开一个笑。那笑容很淡，但很真，像冬天午后的阳光，不刺眼，却暖到心里。“那多吃点。锅里还有。”

胖子已经吃了七八个了，嘴里塞得满满的，含含糊糊地说：“你这次算是出师了！下次可以包肉馅的了！猪肉白菜！猪肉大葱！三鲜的！”

汪玉成点头，认真地记着。“猪肉白菜，猪肉大葱，三鲜。我回去跟老太太学。”

雨渐渐小了。云彩把保温桶里的饺子全倒出来，装了满满两大盘。众人围坐在石桌旁，就着蒜泥和醋，慢慢地吃。饺子还是温的，皮已经有点软了，但馅还是香的。胖子吃了两盘，吴邪吃了一盘半，解雨臣吃了一盘，阿宁吃了大半盘，云彩吃了大半盘，扎西他们每人吃了一盘。张一狂也吃了一盘，又夹了几个，慢慢嚼着。

汪玉成没怎么吃，只是坐在旁边，看着他们吃。他手里拿着一个饺子，已经攥了很久，皮都软了，但没有咬。他在看胖子抢最后一个饺子，在看吴邪给云彩夹菜，在看解雨臣给阿宁倒醋，在看扎西他们碰杯。他的眼睛很亮，亮得像雨后的叶子，像是第一次看见这些东西。

“你怎么不吃？”张一狂问。

汪玉成低头看着手里那个饺子。“在吃。”他咬了一口，慢慢地嚼。“好吃。”

张一狂没有戳穿他。他知道汪玉成不是在吃饺子，他是在吃这顿饭。这顿有人坐在一起、有人说话、有人笑、有人抢最后一个饺子的饭。这顿饭，比什么饺子都好吃。

雨停了。天边露出一小块蓝色的天空，阳光从云缝里漏下来，洒在湿漉漉的院子里，亮闪闪的。汪玉成站起来，把保温桶收好，说要回去了。胖子拦他。“别走啊！晚饭也在这儿吃！云彩说要做红烧鱼！”

汪玉成摇头。“菜地还没浇。老太太说，下雨之后要松土，不然土会板结。”

“那你明天来！明天云彩做鱼！”

汪玉成看了一眼张一狂。张一狂点头。“明天来。带上老太太。让她也尝尝云彩的手艺。”

汪玉成愣了一下。“她……能来吗？”

“为什么不能？”胖子抢着说，“云彩做得多，吃不完。让老太太来，热闹！”

汪玉成低下头，沉默了很久。再抬起头的时候，眼眶有点红。“好。我明天带她来。”他推着自行车，慢慢地走出胡同。阳光照在他背上，那件灰色的旧棉袄湿了一片，但他走得很稳，像一个终于找到了路的人。

张一狂站在院门口，看着他的背影消失在巷口。他忽然想起第一次见到汪玉成的样子——在亚马逊的金字塔上，他穿着黑色风衣，眼神阴鸷，笑容冰冷。他说，要重塑这个世界。现在他骑着破自行车，穿着湿棉袄，后座上夹着一个保温桶，说要回去浇菜地。他变了。变得像一个正常人了。不，不是像，他就是。他就是一个正常人，一个会包饺子、会种土豆、会惦记着给老太太带饭的正常人。一个终于学会了怎么活着的正常人。

“他明天真会带老太太来？”吴邪走过来。

“会的。”张一狂转身走回院子，“他答应了。”

“老太太会来吗？”

“会的。”他笑了，“有饺子吃，有鱼吃，有人说话，有人笑。谁会不来呢？”

夜深了，院子里的灯还亮着。张一狂坐在门槛上，手里拿着一个饺子。是汪玉成留下的，保温桶底最后几个，他偷偷藏了一个。饺子已经凉了，皮有点硬，但他舍不得吃。他把它举到鼻子前闻了闻，还有韭菜和鸡蛋的香气，淡淡的，像很远的地方传来的消息。

“还不睡？”张起灵走出来，在他旁边坐下。

“在想事情。”

“想什么？”

“想明天。”张一狂把饺子小心地包好，放进口袋里，“明天老太太来，得准备点东西。她年纪大了，不能光吃鱼，得炖个汤。排骨汤，冬瓜排骨汤，清淡点。还有椅子，得找个软点的椅子，不能让她坐硬板凳。还有茶，她喝什么茶？花茶还是绿茶？得问问汪玉成。”

张起灵听着他念叨，没有说话。但他嘴角微微翘起，像是被这些琐碎的、日常的、不值一提的事逗笑了。

“哥。”张一狂忽然说。

“嗯。”

“你说，养父要是还在，会喜欢汪玉成包的饺子吗？”

张起灵沉默了一会儿。“会。”

“为什么？”

“因为韭菜是自己种的。鸡蛋是邻居送的。皮虽然厚，但馅很香。”他顿了顿，“是真的。”

张一狂愣了一下，然后笑了。是啊，是真的。韭菜是真的，鸡蛋是真的，皮是真的，馅是真的。包饺子的人是真的，吃饺子的人是真的，等饺子凉了还舍不得吃的人，也是真的。真的东西，养父都会喜欢的。

月亮从云层后面探出头来，洒下一地清辉。槐树的叶子在夜风中轻轻摇晃，沙沙响，像有人在轻轻鼓掌。张一狂靠在门框上，闭上眼睛。明天，老太太会来。她会坐在软椅子上，喝着她喜欢的茶，吃着云彩做的鱼，听胖子说笑话，看吴邪和解雨臣下棋。她会笑，会夸汪玉成饺子包得好，会说明年再种韭菜，再包饺子。而汪玉成会站在旁边，耳朵红红的，不知道说什么好。但他会站在那里，站在那里，就很好。


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