第3217章 源头开启
苏说出那句话之后，煤油灯的火苗跳了一下，像一只被烫着的手指缩了缩。
她的目光从安岁岁脸上移开，落在自己抱着安屿的手背上。
安屿的呼吸很轻，轻得像一片羽毛落在水面上的重量。
房间里安静了很久，久到灯芯上的火苗把灯罩的内壁熏出一圈淡淡的黑痕。
方警官靠在门口，手里的烟已经灭了，烟嘴被他咬扁了，他没有点新的。
叶昕从阴影里走出来，站在安岁岁旁边。
他说：“那个人，是叶正清。”
安岁岁的肩膀绷紧了。
苏的手从安屿背上抬起来，她没有点头，也没有摇头。
她抬起头看着叶昕，目光在他的脸上停了几秒，嘴唇动了一下，然后她说了两个字。
“是。”
叶昕站在原地，没有动。
他的两只手插在口袋里，手指攥着那枚贝壳，指甲嵌进光滑的贝壳表面，掐出一小道看不见的白印。
“他什么时候开始的？”
他的声音很平，平得像在念一份与自己无关的文件。
苏看着他，沉默了几秒。
她的目光从叶昕脸上慢慢移到安岁岁脸上，又从安岁岁脸上移到窗外那片被月光照亮的巷子里。
她说：“从你父亲死的那天开始的。”
“你父亲，叶正清，死之前把那些数据交给了沈渡。”
“沈渡把那些数据交给了叶正清，那个活着的叶正清，那个用了你父亲名字的人。”
“你父亲死之后，周衍用了他的名字，替他活了三十年。”
“但周衍不知道，他在用那个名字的时候，真正的叶正清还活着。”
“他用了你父亲的名字，活在另一个地方，活成了另一个人。”
叶昕的手从口袋里抽出来，垂在身侧。
他的手指没有握拳，但指节绷得很直，像五根被拉紧的弦。
他开口了，声音比刚才更低，低得像从地底下传上来的：“他在哪儿？”
苏没有回答。
她低下头，看着怀里的安屿。
安屿的眼睛已经闭上了，睫毛在煤油灯的光里投出两小片扇形的阴影。
她的手指在他背上轻轻拍着，像在哄他入睡。
她说：“他来过渔村，在我告诉你那些事的那天晚上。”
“他站在门槛外面，没有进来，说了一句话，他说——‘让安岁岁来找我，他在老宅地下等我。’”
叶昕转身走出屋子。
脚步声在石板路上砸出一连串闷响，像有人在用拳头捶地。
万晴从屋里追出来，她没有喊他，只是跟在他后面，脚步声比他轻，但一样快。
方警官从门口直起身，看着叶昕的背影消失在巷口的黑暗里。
他偏过头看着安岁岁，问了一句：“你要追吗？”
安岁岁站在桌子旁边，煤油灯的光把他的脸切成明暗两半。
他没有追出去，站在原地，脸上的表情没有变，但他的手指在桌面上轻轻敲了两下，没有节奏。
他开口了，声音不大，但在安静的房间里每个字都很清楚。
“叶正清在老宅地下等我。”
“他一直在那儿。”
“从我们搬进老宅的第一天，他就在。”
“地道里的那些脚印，不是沈渡的，不是苏的，不是周海生的，是他留下的。”
“他从地底下看着我们，看着我们找线索，看着我们抓人，看着我们以为一切都结束了。”
安岁岁的声音很平，平得像在念一份已经背熟的文件。
“他看着我们，等着我们去找他。”
他站起来，把椅子推回桌下，椅腿在地板上刮出细碎刺耳的声响。
他走到门口，停下来没有回头。
“方警官，老宅的地道出口在哪儿？”
方警官把烟从嘴里拿下来攥在手心里，说。
“后院那口枯井。”
“井壁上有一块砖是活的，推开之后是一条通道，通往老宅地基下面的地窖。”
“那个地窖不是战家的，是叶正清挖的。”
安岁岁说。
“你一直在查。”
方警官说。
“查了很久，没有确定。”
安岁岁说.
“现在确定了。”
方警官走出去，安岁岁跟在他后面。
叶昕已经站在后院那口枯井旁边了，万晴站在他身后，手放在他后背上，掌心贴着他的肩胛骨。
月亮从云层后面露出了一角，光落在井沿上，把青苔照得像一层绿色的绒布。
方警官蹲下来，手指在井壁内侧摸了一遍，停在一块砖上，那块砖比旁边的颜色深，边缘有一道很细的缝隙，被青苔遮住了大半。
他把手指插进缝隙里，往外拉了一下，砖块松动了。
他把它抽出来，露出一个黑洞洞的缺口。
风从缺口里灌出来，带着一股陈旧腐烂的木头和泥土混在一起的气味。
安岁岁把手电筒打开，光柱照进那个缺口里，照见了一截台阶。
台阶是石头的，很窄，只能容一个人侧身通过。
台阶上积了一层灰，灰很厚，像很久没有人走过，但灰面上有一道新鲜的刮痕，像是被鞋底蹭出来的。
那道痕迹的方向是朝下的。
安岁岁第一个钻进去，手电筒咬在嘴里，光柱在前面乱晃。
石头台阶很陡，每一步踩上去都凉意从脚底窜上来。
叶昕跟在后面，万晴跟在他后面。
方警官最后断后，手摸到腰后的枪套，保险已经打开了。
通道比想象的长，弯弯曲曲地往下延伸，墙壁上渗着水珠，水珠在手电筒的光里像无数颗细小的珍珠。
空气越来越闷，呼吸间全是泥土和霉菌的气味。
台阶的尽头是一扇木门，门板很厚，没有上漆，木头已经发黑了，边缘被水汽泡得发胀。
门没有锁，虚掩着，门缝里透出一线昏黄色的光。
安岁岁伸出手，推开门。
门轴转动的声音很涩，吱呀一声，像一个人在叹气。
里面是一个很大的地窖，比上面那个储藏间大了好几倍，至少有四五十平方。
墙壁是砖砌的，砖缝里塞着石灰，石灰已经发黄了。
一张桌子，一把椅子，一盏煤油灯。
桌上摊着几本书，书页泛黄，边角卷起来了。
一个人坐在桌子后面，背对着他们，头发花白，肩膀微微佝偻，穿着一件深灰色的中山装。
他听见门响，慢慢转过身来。
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